Destilados 

Por Pedro Suárez

Este sábado se extinguirá como los dinosaurios y sabremos de él por los antropólogos, o por alguno que otro historiador del alma.

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Puedes llegar a ser incomodo, y qué, ay de aquellos a los que la sonrisa se les convierte en rictus y el hígado en gelatina de fresa.

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Así como los mexicanos tienen su chingada para cada cosa, nosotros tenemos nuestro liberado hijo de puta hasta para la chingada.

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El hombre puede ser el centro, pero le va mejor en las orillas, me refiero a la vida no a eso de que los extremos se tocan.
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Ese que es cualquiera se lava las manchas de sangre del que mató con sus manos, y luego lee un poema, aspira la santidad.
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Aquella que desde el claustro de su sedan golpea y masculla contra el volante, ¿a quién maldice o añora?
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Prefiero los deltas que las cabeceras, no me detienen las formas y aplaudo el instinto cuando se trata del corazón. 

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Lanzo el hilo y me detengo en la orilla a ver correr el rio y a esperar que se detenga el agua.

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El río se lleva las piedras y no explica para qué.

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Leyendo el Ulises de Joyce me dije, las novelas de una página y no más de un Martini.

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